Les Mémoires de Sherlock Holmes – Sir Arthur Conan Doyle

Description

Dans l’obscurité des ruelles labyrinthiques de Londres, Arthur Conan Doyle déploie son chef-d’œuvre du mystère et de l’intelligence avec “Les Mémoires de Sherlock Holmes”. Ces récits, gravés dans l’encre sombre de la déduction, dévoilent le génie insondable du détective le plus pénétrant de la littérature.

Holmes, ce virtuose de la déduction, s’aventure à nouveau dans les méandres du crime, résolvant des énigmes apparemment insolubles avec une facilité déconcertante. Chaque affaire, minutieusement décrite par son comparse fidèle, le Dr. Watson, devient une plongée dans les arcanes des bas-fonds criminels de Londres, où chaque indice est une pierre précieuse dans le jardin du délit.

La plume de Conan Doyle, comme un scalpel expert, découpe la réalité en lambeaux de suspense et de mystère. Les intrigues, d’une complexité calculée, se dévoilent progressivement, faisant monter la tension à mesure que Holmes démêle les fils invisibles du crime. Chaque nouvelle est une invitation à se perdre dans l’atmosphère suffocante des ruelles sombres, où le danger guette à chaque coin de rue.

Holmes, ce détective à la pipe, n’est pas simplement un résolveur d’énigmes, mais une force implacable qui transcende le simple mortel. Ses méthodes déductives, éclairées par une logique imparable, ajoutent une dimension fascinante à ces mémoires. On assiste à une danse entre l’astuce de Holmes et la perversité de ses adversaires, une confrontation mentale qui donne à chaque récit une intensité captivante.

“Les Mémoires de Sherlock Holmes” ne sont pas seulement un recueil de mystères élaborés, mais une plongée en eaux troubles où le lecteur est convié à jouer le rôle de l’apprenti détective. Chaque page est une piste à suivre, chaque indice une pièce du puzzle qui s’assemble pour révéler la vérité, parfois déconcertante, derrière le voile du crime.

Les Mémoires de Sherlock Holmes
Flamme d’Argent (extrait)

J’ai bien peur, Watson, d’être obligé de partir, me dit Sherlock Holmes, un matin, au moment où nous prenions place pour notre petit déjeuner.
– Partir ? Pour où ?
– Pour Dartmoor – a King’s Pyland. »
Je ne fus pas surpris. En fait, mon seul étonnement, c’était qu’il ne fût pas déjà mêlé à cette affaire extraordinaire qui constituait d’un bout à l’autre de l’Angleterre l’unique sujet de conversation du moment. Pendant toute une journée, mon compagnon s’était promené dans la pièce, le menton sur sa poitrine, les sourcils froncés, bourrant et rebourrant sa pipe du plus fort tabac noir, absolument sourd à toutes mes questions ou remarques. Notre marchand de journaux lui avait envoyé les dernières éditions de tous les journaux, mais il n’y avait qu’à peine jeté un coup d’œil, avant de les rejeter dans un coin. Pourtant, en dépit de son silence, je savais bien à quoi il réfléchissait. Il n’y avait alors qu’une énigme de notoriété publique qui fût susceptible de mettre en éveil sa puissance d’analyse, et c’était la singulière disparition du favori de la Coupe du Wessex et le tragique assassinat de son entraîneur. Aussi, quand il m’annonça soudain qu’il avait l’intention de se rendre sur la scène du drame, n’était-ce que ce que j’avais attendu et espéré.
« Je serais très heureux de vous accompagner, si je ne vous dérangeais pas, dis-je.
– Mon cher Watson, ce serait me faire une grande faveur que de venir. Et je crois que vous ne perdrez pas votre temps, car il y a, dans cette affaire, quelques points qui promettent d’en faire quelque chose d’unique. Nous avons, je crois, juste le temps d’attraper notre train à Paddington et je vous expliquerai les faits plus longuement pendant le voyage. Vous me rendrez service en prenant vos excellentes jumelles de campagne. »
Et ainsi il advint qu’une heure plus tard environ, je me trouvai dans le coin d’un compartiment de première classe, qui filait rapidement sur Exeter, cependant que Sherlock Holmes, son visage anguleux et vif encadré par sa casquette de voyage, parcourait rapidement le paquet de journaux qu’il avait achetés à Paddington. Reading était déjà bien loin derrière nous lorsqu’il jeta le dernier sous la banquette et me tendit son étui à cigares.
« Nous marchons bien, dit-il en regardant par la fenêtre et en jetant un coup d’œil sur sa montre. Notre vitesse est à présent de cinquante-trois milles et demi à l’heure.
– Je n’ai pas observé les bornes, répondis-je.
– Ni moi non plus ; mais les poteaux télégraphiques, sur cette ligne, sont espacés de soixante yards et le calcul est simple. Je suppose que vous avez déjà jeté un coup d’œil sur cette affaire de l’assassinat de John Straker et de la disparition de Silver Blaze ?
– J’ai vu ce que le Télégraph et le Chronicle en ont dit.
– C’est une de ces affaires où l’art du logicien devrait s’employer à élucider les détails plutôt qu’à recueillir de nouveaux témoignages. La tragédie a été si extraordinaire, si complète et d’une telle importance personnelle pour tant de gens que nous souffrons d’une pléthore de suppositions, de conjectures et d’hypothèses. La difficulté est de débarrasser la structure du fait – du fait absolu, indéniable – des embellissements qu’y ont apportés les théoriciens et les reporters. Alors, une fois notre position prise sur cette base solide, à nous de voir quelles déductions, on peut tirer et quels sont les points particuliers sur lesquels gravite tout le mystère. Mardi soir j’ai reçu un télégramme du colonel Ross, qui, principal intéressé de l’affaire, me demande ma collaboration.
– Mardi soir ! m’écriai-je, et nous sommes jeudi matin. Pourquoi n’êtes-vous pas parti hier ?
– Parce que j’ai fait une bévue, mon cher Watson, ce qui se produit plus souvent que ne le penserait quiconque ne me connaît qu’à travers vos Mémoires. Le fait est que je ne pouvais croire qu’il fût possible que le cheval le plus remarquable de l’Angleterre pût rester longtemps caché, surtout dans une région où les habitants sont aussi éparpillés qu’au nord de Dartmoor. D’heure en heure, hier, je m’attendais à apprendre qu’on l’avait retrouvé et que son voleur était l’assassin de John Straker. Quand, toutefois, un autre matin se fut levé et quand je constatai que, à part l’arrestation du jeune Fitzroy Simpson, rien n’avait été fait, j’ai senti que, pour moi, l’heure était venue d’agir. À certains égards, toutefois, je sens que la journée d’hier n’a pas été perdue.
– Vous vous êtes donc formé une théorie.
– Du moins je possède bien à fond les faits essentiels de l’affaire. Je vais vous les énumérer, car rien n’éclaire une affaire autant que le récit qu’on en fait à une autre personne, et je ne saurais guère compter sur votre collaboration, si je ne vous montre point la position d’où nous partons. »
Je me renversai sur les coussins, tout en tirant sur mon cigare, cependant que Holmes, penché en avant, et marquant de son long index maigre les différents points sur la paume de sa main gauche, me donnait un aperçu des faits qui avaient provoqué notre voyage.
« Silver Blaze, dit-il, est un descendant d’Isonomy et il possède un palmarès aussi brillant que celui de son illustre ancêtre. Il est maintenant dans sa cinquième année et il a successivement rapporté au colonel Ross, son heureux possesseur, tous les prix des grandes courses. Jusqu’au moment de la catastrophe, il était le grand favori dans la Coupe du Wessex, la cote étant à trois contre un. Toutefois, tout en ayant toujours été le grand favori du public des courses, il ne l’a encore jamais déçu ; aussi, en dépit de cette cote peu avantageuse, d’énormes sommes ont été placées sur lui. Il est donc évident que beaucoup de gens avaient le plus grand intérêt à empêcher Silver Blaze d’être là mardi prochain quand le drapeau s’abaissera pour le départ.
« Bien entendu, on s’en rendait compte à King’s Pyland où s’entraîne l’écurie du colonel. On prenait toutes les précautions pour protéger le favori. L’entraîneur, John Straker, est un jockey retiré qui, avant de faire trop lourd sur la bascule, a couru sous les couleurs du colonel Ross. Il a été au service du colonel pendant cinq ans comme jockey et pendant sept ans comme entraîneur, et s’est toujours montré un serviteur diligent et honnête. Il avait sous ses ordres trois lads, car l’établissement, ne contenant que quatre chevaux en tout, était assez restreint. Un de ces lads veillait chaque nuit dans l’écurie, tandis que les autres couchaient dans le grenier. Tous les trois jouissaient d’une excellente réputation. John Straker, qui était marié, demeurait dans une petite villa à environ deux cents mètres des écuries. Il n’avait pas d’enfants et n’employait qu’une seule servante bien qu’il fût assez à son aise. La campagne aux alentours est très solitaire mais, à environ un demi-mille au nord, se trouve un petit groupe de villas qui ont été bâties par un entrepreneur de Tavistock à l’intention des malades ou d’autres personnes qui désirent profiter de l’air pur de Dartmoor. Tavistock même est à deux milles à l’ouest, tandis qu’à travers la lande, à environ deux milles également, se trouvent les écuries de Capleton, qui appartiennent à lord Backwater, et qui sont dirigées par Silas Brown. Dans toutes les autres directions, la lande est un désert absolu, habité seulement par quelques bohémiens vagabonds. Telle se présentait la situation générale lundi soir quand la catastrophe s’est produite.

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