Récit

Dans son souvenir, c'est ici qu'il décida de s'arrêter, au milieu du pont enjambant l'autoroute.
Accoudé à la barrière il regarda alors le flux des voitures, des camions, en sens opposés, à gauche, à droite ; les phares, soit rouges, soit blancs, un peu falots déjà, l'aurore pointant.
Mais ce n'était pas les objets qui retenaient son attention, ni les lumières, ni les mouvements. C'était les sons. Les sons feutrés, doux, continus, presque comme une soie à laquelle on se frotte ; presque comme le chuintement d'une respiration endormie ; presque comme une porte calfeutrée qui se referme.